Расположилось к ней сердце, поделились «наболевшим». А она им.
-Наташа! Да это же моя соседка! Вам надо до «Рыбзавода» доехать, а там в ущелье, рядом.
Представляешь, Лен?
Показала я им сад, дом, мандариновым соком угостила. А они вроде как мнутся, вроде чего-то недоговаривают. Потом решились.
-Нам бы к вам перебраться, если, конечно, можно…
-Почему нельзя, — отвечаю, — дом пустой.
Перебрались. Уже через пару часов — будто всю жизнь знакомы. Вечером сходили вместе к Жене, в кафе, я тебе писала про нее. Потом долго чаевничали на веранде, я вспоминала рязанские места, где довелось побывать. Пощипово, Эмануиловку, Быкову Гору, Шацк, вспомнила батюшку отца Сергия Рыбакова, мою поездку в его общину в Лаптево. Отец Сергий, оказывается, уже ректор Рязанской семинарии, прошу передать ему от меня поклон. Ну, разве не удивительно? Вечером так хотела, чтобы кто-нибудь из читателей заглянул в мой дом, а утром две читательницы уже на пороге. Но это еще, Лена, не все.
На следующий день пришла женщина. Отдыхает где то недалеко. Просит, умоляет взять к себе на постой.
— Чем же вас нынешнее жилье не устраивает?
-Все хорошо и хозяева замечательные, но окна комнаты в соседский двор выходят, а сосед вот уже третью ночь чачу варит, весь дым к нам, мы с мужем задыхаемся, у нас все белье чачей пропахло, специфический запах…
Смотрю — с крестиком. На часовню перекрестилась. Эх, думаю, была — не была.
Переехали. Андрей и Наталья. Показываю им часовню, душ, кухню. Заходим в каминную.
-Здесь моя библиотека, — говорю, книги в основном, православные.
-А у нас дома тоже много православных книг — говорит Наташа, — я стараюсь за новинками следить…
Спросить — не спросить? Спрашиваю осторожно.
-Может быть, у вас и мои книжечки есть?
-А как ваша фамилия?
-Сухинина.
-Вы Наталья Сухинина?! — вскрикнула Наташа. — Да я вас еще в журнале «Русский дом » читала! Не может быть… Ну ведет Боженька, ну ведет…
А мне — то какая радость! Спасибо соседу, если бы не варил он по ночам чачу, жили бы мы в соседних домах, «доброе утро» друг другу говорили, и не узнали бы, что мы совсем даже не чужие.
Вчера такой чудесный вечер был. Решили навестить Заура, купить у него вина. Идем по дороге рядышком, Марина и Тамара из Рязани, Андрей и Наташа из Петербурга, и я — хозяйка Вредной горы, немножко москвичка, немножко местная. Гости мои то и дело фотографируют. То цветущую липу, то роскошного рыжего кота на заборе, то диковинные красные цветы грамофончики.
Заур человек известный. Мои читатели знают его по книгам. Вот и Марина с Тамарой наперебой — Мы про вас в книжке читали!
— Какие вы счастливые — смеется наш герой.
Конечно, стопы наши — в подвал. Люда, жена Заура, наливает из каждой бочки. Гости пробуют, выбирают. Да, Заур, ты винодел знатный. Скольких моих гостей ты удивил и порадовал настоящим кавказским гостеприимством, твое вино дает силы и здоровье, твое доброе сердце сеет в душах приезжающих в Абхазию семена братской любви. А здоровые семена дадут здоровые всходы.
Вернулись поздно. Сели чаевничать, но тут выключили электричество во всем ущелье. Темнотища! А нам весело!
— Как романтично! — тихо сказала Наташа.
А Андрей, ее муж, достал свой мобильник и включил — песню. Слова той песни мудры и искренни, мелодия легка и красива, голос певицы чист и глубок. Красиво. Все красиво в этой песне. Гармония красоты.
-Как певицу зовут? — спрашиваю.
-Наталья — отвечает Андрей, — ваша тезка и — моя жена.
Ночь. Звезды. Огонек свечи. Песня. Ущелье живет своей жизнью. Полной чудес. Расскажу — не поверят.